XVI Festival Internacional de Poesía de Bogota, Colombia

26 al 31 de mayo de 2008 "Bogotá Capital Mundial del Libro 2007 - 2008 " El Festival Internacional de Poesía de Bogotá  se viene realizando desde 1991, contando con la presencia de reconocidos poetas del mundo. Este año han sido invitados a participar de este encuentro  destacados escritores de distintos países: Argentina: Marcos Silber-Brasil: Floriano Martins-Colombia: José Luis Díaz-Granados (Poeta homenajeado), Mario Rivero, Álvaro Miranda, Argentina: Marcos Silber-Brasil: Floriano Martins-Colombia: José Luis Díaz-Granados (Poeta homenajeado), Mario Rivero, Álvaro Miranda, Adrian Pino, Armando Rodríguez Ballesteros, Jotamario Arbeláez, Fernando Denis, Catalina González, Mónica Triana, Paola Cadena, Juan Felipe Robledo, Manuel Pachón Cuba: Sigfredo Ariel, Pablo Armando Fernández, Alberto Rodríguez Tosca Chile: Pablo Maire-Ecuador: Jorge Enrique Adoum, Marcelo Báez, Xavier Oquendo España: José Daniel García, Antonio Agredano-Guatemala: Francisco Morales Santos México: José Emilio Pacheco, Juan Bañuelos, Sergio Mondragón, Silvia Tomasa Rivera, Eduardo Langagne, Antonio Del Toro, Jorge Esquinca, Efraín Bartolomé, Fabio Morabito, Margarito Cuellar, José Ángel Leyva, José Antonio Alvarado, Rocío Cerón, Víctor Cabrera, Yohanna Jaramillo, Jessica González, Oscar Blancarte. -Nicaragua: Nicasio Urbina Uruguay: Gerardo Ciancio- Venezuela: (a confirmar) (a confirmar)  Organiza: Revista Literaria Ulrika Con el apoyo de : Ministerio de Cultura, Secretaría de Educación del Distrito, Biblioteca Nacional, Fundación Santillana, Instituto Caro Y Cuervo, Casa de Poesía Silva, Gimnasio Moderno, Centro Cultural Reyes Católicos, Universidades Pedagógica y Central. El Festival Internacional de Poesía de Bogotá  se viene realizando desde 1991, contando con la presencia de reconocidos poetas del mundo. Este año han sido invitados a participar de este encuentro  destacados escritores de distintos países: Argentina: Marcos Silber-Brasil: Floriano Martins-Colombia: José Luis Díaz-Granados (Poeta homenajeado), Mario Rivero, Álvaro Miranda, Argentina: Marcos Silber-Brasil: Floriano Martins-Colombia: José Luis Díaz-Granados (Poeta homenajeado), Mario Rivero, Álvaro Miranda, Adrian Pino, Armando Rodríguez Ballesteros, Jotamario Arbeláez, Fernando Denis, Catalina González, Mónica Triana, Paola Cadena, Juan Felipe Robledo, Manuel Pachón Cuba: Sigfredo Ariel, Pablo Armando Fernández, Alberto Rodríguez Tosca Chile: Pablo Maire-Ecuador: Jorge Enrique Adoum, Marcelo Báez, Xavier Oquendo España: José Daniel García, Antonio Agredano-Guatemala: Francisco Morales Santos México: José Emilio Pacheco, Juan Bañuelos, Sergio Mondragón, Silvia Tomasa Rivera, Eduardo Langagne, Antonio Del Toro, Jorge Esquinca, Efraín Bartolomé, Fabio Morabito, Margarito Cuellar, José Ángel Leyva, José Antonio Alvarado, Rocío Cerón, Víctor Cabrera, Yohanna Jaramillo, Jessica González, Oscar Blancarte. -Nicaragua: Nicasio Urbina Uruguay: Gerardo Ciancio- Venezuela: (a confirmar)  Organiza: Revista Literaria Ulrika Con el apoyo de : Ministerio de Cultura, Secretaría de Educación del Distrito, Biblioteca Nacional, Fundación Santillana, Instituto Caro Y Cuervo, Casa de Poesía Silva, Gimnasio Moderno, Centro Cultural Reyes Católicos, Universidades Pedagógica y Central.

Buenos Aires: Claudio Chiuchquievich presenta su libro

Invitados están a ser parte de este ritual: un espacio de encuentro elegido para dejar aflorar sentimientos, ideas, valores, estéticas...y permitir que resurja en nosotros la adormilada sensibilidad y el deseo de que las voluntades se mixen para que el guiso espeso que se cuece, (alguna vez) huela al plato que nos puede. Los rituales, capricho de los hombres desafiando al tiempo, cronología vana de medidas regulares o fuerza incontrastable del existir, logrando repartir las barajas, donde el pasado encuentra cómo plasmar su presente en un sortilegio del devenir. Las almas y los cuerpos que, como crenchas dilapidadas del esperpento acudan a la cita, serán bienvenidas. No es necesario creer en nada; sólo no permitimos dudar de eso que sentimos. El autor JUEVES 17 DE ABRIL - 21 HS. - AUDITORIO DE ATE (SAN LUIS 2854)

Ismael León Arias: sobre el agua y las privatizaciones

Una historia poco conocida y que nos puede ocurrir a los peruanos  El día que privatizaron las    lluvias de Cochabamba -Entrega I,  tomada del video THE CORPORATION (*) Escribe: Ismael León Arias A fines de 1999, en Bolivia, el segundo gobierno de HUGO BANZER privatizó los servicios de agua potable y alcantarillado de COCHABAMBA. El general, travestido de demócrata para obtener la presidencia mediante el voto, se había inclinado ante el BANCO MUNDIAL y el FMI, que ya antes consiguieron que el gobierno vendiera sus ferrocarriles, la electricidad, los teléfonos y su antigua aerolínea, para pagar inacabables deudas a la banca internacional. Todo a precio huevo. Al finalizar el siglo XX las alzas de esos servicios en manos privadas tenían irritados a los bolivianos y LA PAZ era el epicentro de las protestas dirigidas por la Central Obrera. Pero a comienzos del 2000 el desmadre se traslada a COCHABAMBA, por la privatización del agua de esa ciudad. Cuando los pobladores vieron los recibos de los nuevos dueños, debían pagar en promedio consumos mensuales de 60 dólares, bajo riesgo de perder casas, terrenos, vehículos o cualquier bien de su propiedad. Los cobradores se llamaban AGUAS DE TUNARI, chapa local de la BECHTEL CORP. DE SAN FRANCISCO, EUA. Así lo estipulaba el contrato firmado con los compradores del SERVICIO MUNICIPAL DEL AGUA –SEMAPA, empresa que por la ridícula suma de 200 mil dólares y promesas de inversión, había entregado sus bienes en concesión por 40 años. Lo que precipitó a la población a las calles fue que cuando comenzaron a acarrear el agua de las lluvias con baldes y bateas, aparecieron unos guachimanes para impedirlo por órdenes de los nuevos propietarios. Este episodio ha sido contado por OSCAR OLIVERA, dirigente del COMITÉ DE DEFENSA DEL AGUA Y LA VIDA que surgió en esos días, y su relato está registrado en el video arriba citado. Al comienzo los cochabambinos no lo podían creer. Pero la indignación se desbordaría al poco tiempo. “El recibo emitido por Aguas de Tunari decía que ellos eran los dueños hasta de las aguas de lluvias, que las usarían para reposición,  por lo que nosotros estábamos impedidos de hacerlo”. Convertido de pronto en conductor de la protesta, Olivera ha declarado que las familias más pobres, frente al primer recibo, sacaron a sus hijos de las escuelas para que ejerzan como guardianes de sus casas mientras ellos iban a trabajar,  puesto que nadie podía pagar esa suma y temían verse embargados.             “El agua es nuestra ¡carajo!”                            “Con esa consigna la gente salió a las calles y tomó los caminos para protestar”, ha recordado Olivera. El dirigente subraya que fue entonces cuando la población tomó conciencia de que el gobierno trabajaba para las transnacionales, y confirmándoles la presunción, la primera respuesta que recibieron fueron balas y gases. “Cuanto más resistencia se hizo a la privatización del agua, más violenta era la respuesta del gobierno”. Pero lo que Bánzer y sus nuevos socios no habían calculado fue el impacto del golpe entre la gente de Cochabamba. “Es que las alzas eran de 100 por ciento y en muchos casos de 200 por ciento, algo que la mayoría no podía pagar”. Pretendían cobrarles por agua a los cochabambinos más de la mitad de sus ingresos, que en la mayoría de los casos no pasan de 100 dólares mensuales. Así llegaron a fines de enero del 2000 y la ciudad estaba convulsionada. La organización de Olivera debatía y actuaba. Calles y plazas de Cochabamba vivían en vigilia permanente, con los vecinos discutiendo a cada momento con sus directivos. En febrero la respuesta de La Paz fue enviar al Ejército, no para amedrentar como creyeron algunos, sino para reprimir enérgicamente. Por esos días los medios de la capital desbordaban amenazas de Bánzer y sus ministros. “No permitiremos que unos cuantos comunistas impongan sus trasnochadas políticas al país”, vociferaban. Los argumentos del Comité de Cochabamba no salían en los periódicos ni en la televisión. La respuesta popular fueron las radio emisoras móviles, que funcionaron alternándose en sus locales para evitar la persecución policial. El gobierno mandó más soldados y Cochabamba fue copada por los soplones.                        Se multiplicaron La organización del Comité de Defensa creció como una red internacional. De La Paz llegaron políticos opositores y del extranjero  periodistas, ambientalistas y opinadores de todo pelaje. La censura de Bánzer fue desmoronándose. “Para nosotros fue una gran experiencia de lucha –ha dicho Olivera- porque todo lo hacíamos con el pueblo, contra la opinión de algunos que venían de la capital a decirnos que esa gente no sabe nada, que el manejo del agua requiere mucho dinero y que es un problema técnico”. Llegó febrero y en los primeros días arribaron más soldados paceños. La policía entró en repliegue y la desconfianza empezó a apoderarse del gobierno, que al mismo tiempo que negociaba en retirada, disparaba a la gente sin titubear. Ese mes hubo 175 heridos y dos escolares quedaron ciegos. “Hubo centenares de jóvenes heridos de 16 y 17 años, algunos perdieron brazos y piernas, otros quedaron paralíticos y en abril mataron con balas en la cara a VICTOR HUGO DAZA”, rememora Oscar Olivera. Ese mismo mes el gobierno ofreció congelar las tarifas y revisar el contrato. La respuesta del Comité de Defensa fue exigir la nulidad. Los voceros del régimen hablaron entonces de las penalidades que eso significaría para SEMAPA, que tendría que indemnizar a Bechtel con 25 millones de dólares, una demanda que años después, efectivamente, la firma presentaría en tribunales extranjeros, argumentando la “pérdida de futuras ganancias”. Llegó abril y en La Paz y El Alto las protestas crecían, mientras la lucha se mantenía en Cochabamba, una ciudad virtualmente paralizada por 60 días. Súbitamente el Ejército se acuarteló. El gobierno se venía abajo. Los periódicos publicaron declaraciones de un ejecutivo de Bechtel, quien presa de la ira llegó a decir que Bolivia estaba perdiéndose las millonarias inversiones que planeaban realizar, en una operación que para su empresa únicamente representaría ganancias de 58 millones de dólares anuales. Finalmente el gobierno de Hugo Bánzer se vio obligado a anular el contrato y las aguas volvieron literalmente a su nivel. Las lluvias se intensificaron y la población de Cochabamba volvió a bañarse a campo abierto. Los tiempos de Aguas de Tunari quedaron atrás como una pesadilla. (*) THE CORPORATION, a film by Mark Achbar, Jennifer Abbot & Joel Bakan. Contiene declaraciones de Noam Chomsky, Milton Friedman, Naomi Klein, Michael Moore, entre muchos otros. Ganador del premio SUNDANCE en la categoría World Cinema-Documentary Audience Award

gustavo galliano, argentina

Poema de Poemas © Gustavo Marcelo Galliano Al poema de mi vida le han robado una estrofa… y no acaricia bien, mi reloj biológico ha invertido tiempos y al ritmo del biorritmo… ya no más. Al poema de mi dicha le han robado una estrofa… y no sonríe bien, el espejo de mi alma ha sido apedreado y confundiendo memorias… ya no más. Al poema de mis pasos le han robado una estrofa… y no retumban bien, el asfalto luctuoso me absorbe con prisa y abruma el silencio… ya mismo… ya no más. Al poema de mi amanecer le han robado una estrofa… y no despierta bien, las mismas palabras muerden mis poros y aniquilando tabúes… ya no más. Al poema de mis dudas le han robado una estrofa y le sienta muy bien, en códigos vetustos de costumbres futuras y es sentencia divina… ya no más. Al poema de mis noches le han robado una estrofa… y no seduce bien, he intentado elevarme hacia el destino y la clave se niega… ya no más. Al poema más puro que jamás haya creado he poblado de estrofas que acaricien bien, proyectando el fulgor de tus ojos ansiosos y con rimas de ensueño… he vuelto a creer. Publicado en la Revistaa Literaria Voces Nº 70 (Noviembre 2007), y en la Antología PUENTE DE PALABRAS II, Rosario, Santa Fe, ARGENTINA. 8 de Abril de 2007.

gustavo galliano, argentina

Escritor y poeta autodidacta. Nacido en Gödeken (Santa Fe, Argentina) y residente en Rosario (Santa Fe, Argentina). Docente e Investigador Universitario, ha incursionado recientemente en el campo de las letras, con marcado éxito. Ha sido seleccionado para participar en numerosas Antologías Literarias y sus escritos se han publicado en prestigiosas revistas literarias  nacionales e internacionales, tales como fueran publicados por la Revista Cultura de Veracruz (México), por El País Literario (España), por Revista Sinalefa (New York - USA), por Revista Diez Dedos (Tuluá, Colombia) y por La Zorra y el Cuervo (Washington - USA), entre otras publicaciones. En formato digital está incluido en una gran cantidad de revistas, llegando a más de veinte países, recibiendo muy buenas críticas, que elogian su particular estilo de escritura. Ha obtenido importantes premios literarios internacionales, tanto en género Poesía, como en Narrativa y Cuento Breve. Si desean mayor información sobre este interesante autor, pueden consultar la web de la Red Mundial de Escritores en Español, de la cual es miembro: http://www.redescritoresespa.com/G/GallianoGustavo.htm]

gaby arce muñoz, peru

ADVIENTO       En este atardecer de dulce de Adviento quiero juntar sonrisas en los ojos. Recoger las estrellas de los charcos amasar con arena panes blandos sentir que germino junto a ustedes en el surco de amor que hemos labrado.   Adornar con luciérnagas la vida poner cascabeles al verano Esconderme en el canto de los grillos en el verde pañuelo de los campos.   Cantar con las palomas muchos Salmos que vuelen a los cielos con el viento                      Hacer que el buen Jesús con su ternura                   nos regale una estrella en cada Adviento               y dejar en los rayos de la luna                           una promesa de jazmines blancos.   Compartir la costumbre que tenemos                   de acunar la dulzura entre los brazos                     sentarnos a soñar entre las nubes                          sacar el sol guardado en los bolsillos                    repartirlo en trocitos a los niños                            de caritas rosadas de ternura.   Despertar la paz a media noche para que alumbre siempre nuestro canto Trepar a la voz del campanario para que escuche Dios nuestro quebranto.   Entonces, desandar las sílabas celestes de un antiguo poema abandonado sin pensar quienes somos...dónde estamos y decir al hermano... que lo amamos.   Caminar sin cansancio por la ruta trazada por Jesús para los justos olvidar las cosas que nos duelen con un suspiro muerto a flor de labios. Abrazarnos en un inmenso anhelo de bebernos las rosas en el vino.   Y como el mundo esta anegado en llanto caminar unidos en Mensaje Nuevo detener el tiempo entre las manos con la dulce armonía de un abrazo que trascienda a la luz en cada verso..   Para llegar en ésta Noche Buena al umbral del pesebre con la estrella Ofrecer con incienso nuestro anhelo la mirra con la fe que nos enciende el oro de los Reyes al más justo que nace cada noche en el Pesebre.

Muhammad Al Magut, Siria

arden las palabras   Poesía, inmortal cadáver, me aburres. Líbano arde, Brinca cual yegua herida al borde del desierto Mientras yo busco a una chica robusta Para rozarla en el autobús, A un hombre de rasgos árabes Para derribarlo en cualquier sitio. Mi país se desploma, Tiembla desnudo cual cachorro de león Mientras yo busco un rincón retirado Y a una aldeana desesperada para seducirla. Diosa de la poesía Que penetras en mi corazón cual cuchillo Cuando pienso que compongo poemas A una chica desconocida, A un país mudo Que come y duerme con cualquiera. Puedo reírme hasta que la sangre Fluya por mis labios. Yo soy la flor letal, El águila que golpea a su presa sin piedad. Árabes, Montañas de harina y placer, Campos de balas ciegas, ¿queréis un poema sobre Palestina, sobre conquista y sangre? Yo soy un hombre extraño: Tengo el pecho de lluvia Y en mis ojos ausentes Hay cuatro naciones heridas buscando su muerte. Estaba hambriento, Escuchando la triste música Y dando vueltas en la cama cual gusano de seda Cuando saltó la primera chispa. Desierto: tú mientes. ¿Para quién es esta muerte púrpura y la flor recogida bajo el puente? ¿Para quiénes son estas tumbas inclinadas bajo las estrellas, esta arena que nos das cada año cual cárcel o poema? Ayer regresó este héroe de labios delgados Acompañado por el viento, los tristes cañones Y su larga lanza brillando cual puñales desnudos. Dadle un anciano o una prostituta, Dadle estas estrellas y las arenas judías. Allí En medio de la frente Donde cientos de palabras agonizan Quiero la bala de gracia. Hermanos, He olvidado vuestros rasgos, Aquellos seductores ojos. ¡Dios mío! Cuatro continentes heridos en mi pecho. Creía que conquistaría el mundo Con mis ojos azules y mi mirada poética. Líbano: mujer blanca bajo el agua, Montañas de pechos y garras. Grita, mudo, Alza los brazos Hasta que estallen las axilas Y sígueme. Yo soy el barco vacío, El viento cubierto de campanas. Sobre los rostros de las madres y los cautivos, Sobre los versos y metros decadentes Verteré fuentes de miel, Escribiré sobre árboles o zapatos, Rosas o muchachos. Aléjate, desgracia, Bello muchacho encorvado. Mis dedos son largos cual agujas Y mis ojos son dos héroes heridos. Desde hoy no habrá versos. Cuando te derriben, Líbano, Y se acaben las noches de poesía y frivolidad Dispararé la bala en mi garganta. Traducción del árabe: María Luisa Prieto envio patricia damiano

cesario verde, portugal

Contrariedades   Eu hoje estou cruel, frenético, exigente; Nem posso tolerar os livros mais bizarros. Incrível! Já fumei três maços de cigarros Consecutivamente.   Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos: Tanta depravação nos usos, nos costumes! Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes E os ângulos agudos.   Sentei-me à secretária. Ali defronte mora Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes; Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes E engoma para fora.   Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas! Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica. Lidando sempre! E deve a conta à botica! Mal ganha para sopas...   O obstáculo estimula, torna-nos perversos; Agora sinto-me eu cheio de raivas frias, Por causa dum jornal me rejeitar, há dias, Um folhetim de versos.   Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta No fundo da gaveta. O que produz o estudo? Mais duma redacção, das que elogiam tudo, Me tem fechado a porta.   A crítica segundo o método de Taine Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa Muitíssimos papéis inéditos. A Imprensa Vale um desdém solene.   Com raras excepções, merece-me o epigrama. Deu meia-noite; e em paz pela calçada abaixo, Um sol-e-dó. Chovisca. O populacho Diverte-se na lama.   Eu nunca dediquei poemas às fortunas, Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas. Independente! Só por isso os jornalistas Me negam as colunas.   Receiam que o assinante ingénuo os abandone, Se forem publicar tais coisas, tais autores. Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores Deliram por Zaccone.   Um prosador qualquer desfruta fama honrosa, Obtém dinheiro, arranja a sua coterie; E a mim, não há questão que mais me contrarie Do que escrever em prosa.   A adulação repugna aos sentimentos finos; Eu raramente falo aos nossos literatos, E apuro-me em lançar originais e exactos, Os meus alexandrinos...   E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso! Ignora que a asfixia a combustão das brasas, Não foge do estendal que lhe humedece as casas, E fina-se ao desprezo!   Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova. Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente, Oiço-a cantarolar uma canção plangente Duma opereta nova!   Perfeitamente. Vou findar sem azedume. Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas, Conseguirei reler essas antigas rimas, Impressas em volume?   Nas letras eu conheço um campo de manobras; Emprega-se a réclame, a intriga, o anúncio, a blague, E esta poesia pede um editor que pague Todas as minhas obras...   E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha? A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia? Vejo-lhe luz no quarto. Inda trabalha. É feia... Que mundo! Coitadinha!                                                     De: O Livro de Cesário Verde

juan carlos onetti, uruguay

Balada del ausente Entonces no me des un motivo por favor No le des conciencia a la nostalgia, La desesperación y el juego. Pensarte y no verte Sufrir en ti y no alzar mi grito Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa, En lo único que puede ser Enteramente pensado Llamar sin voz porque Dios dispuso Que si Él tiene compromisos Si Dios mismo le impide contestar Con dos dedos el saludo Cotidiano, nocturno, inevitable Es necesario aceptar la soledad, Confortarse hermanado Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur, En cualquier regreso En cualquier hora cambiable del crepúsculo Tu silencio Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda Que no responde al sombrero enlutado Golpeando las rodillas Que teme a Dios y se preocupa Por lo que opine, condene, rezongue, imponga. No me des conciencia, grito, necesidad ni orden. Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron Giro hacia el mundo y su secreto de musgo, Hacia la claridad dolorosa del mundo, Desnudo, sólo, desarmado bamboleo mi cuerpo enmagrecido Tropiezo y avanzo Me acerco tal vez a una frontera A un odio inútil, a su creciente miseria Y tampoco es consuelo Esa dulce ilusión de paz y de combate Porque la lejanía No es ya, se disuelve en la espera Graciosa, incomprensible, de ayudarme A vivir y esperar. Ningún otro país y para siempre. Mi pie izquierdo en la barra de bronce Fundido con ella. El mozo que comprende, ayuda a esperar, cree lo que ignora. Se aceptan todas las apuestas: Eternidad, infierno, aventura, estupidez Pero soy mayor Ya ni siquiera creo, En romper espejos En la noche Y lamerme la sangre de los dedos Como si la hubiera traído desde allí Como si la salobre mentira se espesara Como si la sangre, pequeño dolor filoso, Me aproximara a lo que resta vivo, blando y ágil. Muerto por la distancia y el tiempo Y yo la, lo pierdo, doy mi vida, A cambio de vejeces y ambiciones ajenas Cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas. Volver y no lo haré, dejar y no puedo. Apoyar el zapato en el barrote de bronce Y esperar sin prisa su vejez, su ajenidad, su diminuto no ser. La paz y después, dichosamente, en seguida, nada. Ahí estaré. El tiempo no tocará mi pelo, no inventará arrugas,                                                                                     no me inflará las mejillas Ahí estaré esperando una cita imposible, un encuentro que no se cumplirá.

Claudia Lars, El Salvador

Sangre                            Para Alberto Guerra Trigueros       Zumo de angustias, leche milagrosa, raíz inaccesible, árbol salado. ¡Qué temblor en el túnel anegado! ¡Qué llama y nieve en subterránea rosa! Escala de contactos, misteriosa razón del sueño, el miedo y el pecado. Silencio a todo grito encadenado y tapiada presencia dolorosa. De los muertos nos llegas... ¡muerte andando! Substancia inevitable, gravitando en la masa despierta de la vida. Mi cuerpo de mujer te alza en el hombre, te suelta en la aventura de su nombre y te derrama por interna herida.

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